Azul, del tono de la noche.

Daniel Johnston, tiene algo mal en la cabeza. Dibujemos sujetos barbudos, toma un color para enmarcar sus ojos. El gris no va con tan poca melancolía, elige el púrpura para las ojeras. Un café, sin azúcar, la dulzura no se sirve a cucharaditas, la encontramos en otra parte. Un abrazo, un beso en la frente, de la mano, corriendo, robamos cuatro libros. Vino, mucho vino, vino barato, sentados en la esquina, hablando en inglés. Y colores, y formas, y olores, y canciones en francés. Y el piso de azulejo. Y frío, mucho frío. El frío de gritar tu nombre en un auditorio vacío, el cansancio de fumar en la terraza, el dolor de piernas al perseguir un tren. Me pregunto cuántas canciones escribió Morrissey sobre ti y sobre la manera en que muerdes el bolígrafo. Sobre tu cabello de Elvis. Sobre tu... Tú sentado como un ampersand, tú leyéndome cómo llorar apropiadamente, nosotros pensando en París. A ti te falta el acento que a mí me sobra, para que nuestros nombres sean correctos. Quizá la felicidad está en la tilde, te la regalo.